Чудесные фантазии с привкусом васаби. Стихи и рассказы - Мадина Байгелова

«Звонок. Шаги. Бегу, постойте!..»

Звонок. Шаги. Бегу, постойте!Тихонько открываю дверь…Ты стал моим нежданным гостем,Тебя обслуживай теперь…

Я постелю тебе в гостиной,Но для начала, покормлю.И ты рассказ начнешь свой длинныйПро тяжкую судьбу свою.

О том, что видел по дороге,Кого и с кем делил ночлег,Каким же может быть убогим,Ты говорил мне, человек.

О том, как ты любил однажды.В ночной тиши ты говорил,И не один раз и не дважды,Во имя чувств себя губил.

А я все слушала рассказы,И молча подливала чай.Ах, как знакомы эти фразыПро чувства и чужую даль.

«Не думай, мурлыка, ты такой не один…»

Не думай, мурлыка, ты такой не один.Не только тебе вдруг на хвост наступили…Не только тебе молока не налили,Забывшись в тоске застарелых рутин…

Не думай, мурлыка, я б тоже ушлаНагадила б в тапки и тихо сбежала…И пусть мне еды бы порой не хватало,Но я бы свободой своею жила.

Не думай, не думай, мурлыка, так хуже.Ты можешь поклянчить немного любвиЗапрыгнуть на руки и слушать шаги,Того, кто так нужен… А может, не нужен.

Мурлыка, мурлыка, я тоже не знаю,В окно постоянно кого-то гляжу,А может чего-то, а может случайно,А может за кем-то зачем-то слежу…

Хотела б луною светится в окно,И ты бы, мурлыка, печально мяукал,А я бы навеяла, а я бы еще…Еще бы побольше навеяла скуку…

И я бы, мурлыка, ему б на лицо,Во сне сладком-сладком запрыгнула резко,А он бы ругался, но мне бы в отместкуНе смог бы ответить совсем ничего.

Ведь я же мурлыка, я глупый котейка,Мне много не надо – люби да кормиА то, что я прыгнула вдруг на постельку —Ну я уж, хозяин, случайно, прости…

«Да нет, не страшно мне уйти отсюда. Мне страшно оказаться в пустоте…»

Да нет, не страшно мне уйти отсюда. Мне страшно оказаться в пустоте…Мне страшно, что на звездном небосклоне, все окажется не так как я хотел.И я хочу летать и видеть небо. Вот так. Как вены на ладони. Как смех ребенка видит мать. Как рельсы на пустом перроне.Все не идеально. Совершенно. И у всего есть свой предел.. Я просто так боюсь, что все окажется не так, как я хотел…

На вкус все терпко-сладкое. А у чего-то привкус чуть солоноватый…Ты думаешь, что за все хорошее своя есть плата.Необязательно. Ведь можно просто жить.Тихонько. Не спеша. Молиться, есть, любить.

А так у вечности свои есть имена. И не придумывай еще. Со спорщиком у ней лишь жесткий есть расчет.Живи. И я живу. Пускай и не идеально,Зато как человек. И человек нормальный.

«Я на черно-белом фоне…»

Я на черно-белом фоне.Я не фон. Не черно-белыйЧужим именем в телефонеЗаполняю цифровые пробелы.

Что-то новое в твоей жизни?Нет, наверно, в моей все также.Что там в кармане? Покажи мне,Хотя. Ладно, уже не важно.

Хотя нет. Ты покажи мне.Лепестки времени тихо вянут,И небосвод бесконечно синий,Бесконечно черным наверное станет.

Мне так нравится. По аллееТам, где трещинки на асфальтеВсе разбросано: люди, время,И солнце льется сквозь чьи-то пальцы.

Что-то, наверно, уже пропало,Может, чего-то уже не хватает,Скинув с души своей покрывало,Кто-то от сна пробудится и встанет.

В приподнятом настроении

И я молчу о многом, а ты поймешь о чем…И сколько же людей в эту ночь забылось сном.Хрусталь дрожит на небе, трещит по швам луна,Рассыпался песок вдоль ночного полотна…

И ты вдруг мягким шепотом, Как будто не спугнуть,Тихонечко, безропотно предложишь мне курнуть.

«Кому-то что-то показалось…»

Кому-то что-то показалось,Ты слышал – где-то подорвалось,Стучало, плакало, металось,И разлетелось на осколки…

Наверно, то были ракеты,Что высью рвутся в небеса,И дымкой старой сигаретыРастает в небе полоса…

Кому-то что-то показалось,Ты видел – осень постучалась,И через дверь она ругалась,Швырнув в порыве горстку листьев…

Наверно, то была соседкаЧто так давно живет напротив,Ее десерты – антибиотик,И от депрессии таблетки…

Кому-то что-то, мне за что-то,С тобою выть под серым небом,Под голубым и темно-синим,И сердцем надо будет жить.

Я так отвыкла, не привыкла,И страшно как-то привыкать,Опять забуду как дышать,А на душе начнутся ливни…

А ты напомнишь как дышать?А я не стану вдруг мешать?Вопросы льют как из ведра,Пойду, пожалуй, посушусь…

Пожалуй, отложу бинокль,Чтоб не заглядывать вперед,Подальше, в темный ящик полки,Где вряд ли кто-нибудь найдет…

«А сколько раз ты смотришь на часы?..»

А сколько раз ты смотришь на часы?Когда торопишься? И вдаль несутся стрелки?И оседают крохами минуты на тарелке,Как уличная пыль вдоль взлетной полосы…

Когда приходится бежать в свои пустотыИ притворяться кем-то и зачем-то,И вечность вся сжимается в моменты,На дно смахнув великие высоты…

Когда зачешется руки твоей запястьеОт ремешка, что сдавливает кожу,Ты вдруг захочешь снять часы, но все же…В высоком обществе ходить без них – негоже…

И сколько раз ты смотришь на часы?Зачем? На что? Какую ищешь дату?Гуляешь взад-вперед по циферблату,Забыв, что ты поставил на весы.

Хоть раз ты слушал, что стучит внутри?Там тоже вроде тикают часы…Там вроде вечность, только подлиннее,И вроде жизнь… Со смыслом, посветлее.

«Приходи ко мне ночью. Нас прикроет луна…»

Приходи ко мне ночью. Нас прикроет луна.Нас с тобою накроет небес пелена.Приходи ко мне ночью. Я сломаю часы.И не надо машин-приезжай на такси.

Приходи ко мне ночью. Что налить тебе? Чай?Обнимаешь тихонько… Я ж пролью, прекращай!Как же сладко и странно. Всюду светит луна.И осыпана звездами в спальне стена.

– Нам нельзя – Замолчи. Ты сломала часы.– Но рассветной заложники мы полосы.– Ты сама позвала. – Понимаю… – Зачем?Чтоб во мраке теней заниматься ничем?

– Я хочу разговоров. – Красноречия тел?– Нет! Хочу, чтобы и мозг твой хоть раз закипел!– Ты смешная. Прости, я так скуп на слова.Я поеду обратно, болит голова…

И она проводила его до двери:– Получилось нелепо… – Не говори… Вылила чай, занавесила бар.и спрятала в ящик свой пеньюар.

«Ветер листья холодит…»

Ветер листья холодит,Отгоняя стайку птиц,Часть их, может улетит,Часть падет на землю ниц.

Так и мы, желая неба,Рвемся, не жалея крыльев,Кто слетится к крошкам хлеба,Умирая от бессилия.

Кто, откинув все сомнения,Полетит вперед, за ветром,Отгоняя сожаления,Сокращая километры.

Кто совьет свое гнездо,В ветках тихо притаившись,Им, наверно, повезло —Здесь их храм, семья и крыша.

Кто, с поломанным крылом,Клювом в длань земли уткнется,И рыдая, вспомнит дом,Что пропах лучами солнца…

Все летят навстречу ветру,Широко расправив крылья,К счастью, к радости и к свету,Сказку смешивая с былью…

Мы, как птицы, рвемся к солнцу,Крылья рвем от жажды света,И пускай, ведь сердце бьется,Ведь под нами вся планета!

Мы ведь видим все иначе-Сверху шире и пестрее!Слезы, радость не упрячем,А по ветру все развеем…

Пусть, летят сердца и бьются!Пусть, все будет разноцветным,Крылья шире разрастутся,И коснутся солнца света…

«А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?..»

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?О синих фонарях в центральном парке,О том, как мокнет горка на площадке,Мечтая, что хоть кто-то пробежится босиком…

А за окном о чем-то шепчет дождь… О чем?О светлой сказке в темной кромке леса,О драгоценностях, зарытых в Поднебесной,О жизни, притворяющейся сном.

А за окном о чем-то плачет дождь… Зачем?Устал тихонько биться в чьи-то стекла,И настежь все вокруг уже промокло,А он все также безнадежно нем…

«Она укуталась в пальто…»

Она укуталась в пальто,От глаз людских и от неволи,От света солнца и от боли,В пальто, с прорехами от моли…

Она укуталась в пальто,И молча мимо них бежала,Как будто что-то потеряла,Драгое сердцу полотно…

Кусочек тряпки, дымку ваты,Платок, разорванный и старый,Остаток лопнувшего шара-Кусочек крепкого каната…

Всего лишь мусор! Ерунда!Казалось людям из болота,Которым ценность – лишь банкноты,Людским пропитанные потом…

Она укуталась в пальто,Но не от ветра, от насмешек,От нападения глупых пешек,В сердцах которых жизнь-кино…

Сметая горки желтых листьев,И птиц сомнений разгоняя,И капли слез порой роняя,Она свой «мусор» все искала…

Но мусор сей – ее награда,О прошлых днях напоминание,Как старомодная баллада,Рефреном вбившаяся в сознание…

Остаток лопнувшего шара-Ее последний день рождения,Волна азарта, взрыв, падение! —И звук взрывающегося шара…

Платок, разорванный и старый-Воспоминания об отце,Когда стоял он на крыльце —Стирая слезы на лице…

Она смотрела, как он плакал,Вцепившись пухленькой ручонкой,Тогда, 3-летнею девчонкой,В рукав отца, который плакал…

Он уходил, оставив слезы,Ей на помявшемся платке.Она осталась в городке,Прижав платок к своей щеке…

Она укуталась в пальто,Теперь от холода спасаясь,Все также яростно пытаясь,Найти хотя бы полотно…

Она укуталась в пальто…

«Сигналы, гонимые сердцем…»